Ó, vento forte,
Janela sem vidro,
Brisa que adentra o meu eu,
O sangue que escorre em minhas mãos,
É denso,
É frio,
É gostoso,
No fundo do poço,
Encontro sua luz,
Mas não consigo alcança-la,
O caminho até ela, é bom,
Satisfaz-me,
Com a dor que me proporciona,
Esquisito,
Estranho,
Buscando o inverso daquilo que me cerca,
Ao cansar de caminhar,
Vi,
Que ao redor,
Não era tão inverso assim,
Apenas meu ponto de vista que era cego.
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